05: Vad är för evigt i Tinders ålder?

Konst: Jannielyn Ann Bigtas för GMA News Online

(Den här historien publicerades ursprungligen i kolumnen Tinder Tales i GMA News Online. Namnen har ändrats. Kolla in den.)

”Jag önskar att du inte lämnade så snart,” var meddelandet jag kom hem till.

Jag hade precis kommit tillbaka till mitt rum, efter att en öl på eftermiddagen vände middag dagen blev en drink efter middagen med Sergio.

Vi var ensamresande i Nepal, bara ett par bland så många solosökare, backpackare och klättrare som var angelägna om att erövra Everest och / eller sig själva.

Jag var där för två månader före, jag var uttråkad för mina öron och behövde spänning. Jag kallar en digital inföding. Jag är online hela dagen varje dag, dygnet runt. Jag arbetar online. Jag pratar med min familj online, jag ansluter till vänner online. Jag gör min bank online, och om jag kunde äta online skulle jag göra det. Jag bor online och det är inte kul.

Så jag planerade en digital detox genom att boka en sju dagars vistelse i Katmandu. Du vet, tvingas prata med människor, vara med naturen och faktiskt leva.

Jag begränsade min onlineåtkomst medan jag vände mig till min telefon för att undersöka vad jag skulle göra (höra, spontanitet) och kontrollera Tinder-scenen - jag var väldigt ny och väldigt hungrig.

Men på min sjätte dag kom internet och sociala medier att ringa. Det var ett mycket högt samtal: På de fem dagarna jag var i Katmandu förblev jag uttråkad och för att vara ärlig, väldigt ensam.

Alla på vandrarhemmet kom och åkte - till tempel och vandringar, åkte på sidutflykter till Bhutan eller valde att stanna i Bhaktapur istället för Katmandu. Jag var byn idiot som stannade i staden, bara åkte på spontana dagsturer till utkanten efter att ha gjort research på min telefon.

Det var ett dumt sätt att besöka Nepal, lärde jag mig, men då var jag övertygad om att jag kunde göra det. Jag skulle träffa någon på vandrarhemets gemensamma rum och vi skulle åka på en spontan dagstur utanför staden; eller så kunde jag träffa någon (på Tinder) och få en ny vän att utforska Kathmandu och dess närliggande städer.

Tinder var fortfarande ny då, och jag var ny på Tinder. I Nepal kändes det som att appen lanserades i det ögonblick jag kom; Jag måste ha sett hela Tinder-befolkningen i Kathmandu tre gånger på mina första fem dagar. Nästan någon intresserade mig.

Fram till min näst sista dag när jag kom över Sergios profil. "Ny i stan," tänkte jag upphetsad när jag studerade hans profil. Han var brasiliansk, kom just från Bhutan, han var ensam och Sergio älskade öl.

Jag svepte åt höger. Vi matchade.

Efter att ha lärt oss våra resor var på väg att avsluta - jag åkte dagen efter, och honom, dagen efter - fastställde vi ett datum för den eftermiddagen: "klockan fyra öl", kom vi snabbt överens.

Han slog mig som intelligent och känslig, och när han förklarade att ”Japan förändrade mitt liv”, grävde jag åt hans sexiga brasilianska accent.

Det var så lätt att få honom att skratta - en stor sak eftersom han skrattade vackert, hans kråks fötter framträdde i hörnen i hans ögon redan stängda av glädje; hans mun spred sig från öra till öra och visade en perfekt uppsättning av pärliga vita. Jag ville kyssa det.

Och sedan som en osynlig tråd som ansluter den ena till den andra, avslöjade våra gemensamma nämnare sig, en efter en: Vi båda gillade att resa solo, vi gör det minst en gång om året, vi älskade båda rock n 'roll, och vi var ... digitala urinvånare!

Inte en gång fick han mig att känna mig obekväm. Han försökte inte stjäla en kyss (även om jag önskade att han gjorde det), eller låtsades borsta handen på min (jag önskar att han gjorde det också). Inte en gång tog vi fram våra telefoner.

Istället engagerade vi oss i en animerad konversation och hoppade från ett ämne till det andra: våra resor och karriär, familj och vänner; hur är det att bo i Manila, de väldigt många band som han älskade, den nya saken som heter Snapchat, hur han använder Tinder. "Jag medger att det finns bytesamtal och kopplingar då och då," inledde han, "men inte hela tiden." Jag gillade hans ärlighet. Jag var lugn.

Det var lite klockan 10 när jag sa att jag var tvungen att lämna; Jag hade en gryningflyg runt Himalaya för att fånga. Han sa att han avsiktligt lämnade sin sista dag i Nepal tom för att packa till Singapore, nästa och sista delen av hans resor. "Kanske kan du träffa mig där," log han.

Vi stod upp, gick ut ur baren, och mitt i Thamel Road innan vi skilde oss, kramade vi varandra. Jag begravde mitt ansikte i hans nacke, hans ansiktshår borstade mot min panna. Vi kramade mycket länge och väldigt hårt. Jag ville inte släppa taget.

Och sedan började det tappa och tvinga oss att gå våra separata vägar.

Jag kom in i mitt rum och med ingenting att göra och ingen att prata med, öppnade jag min telefon och det var hans meddelande.

"Jag önskar att du inte lämnade så snart," sa han.

"Vill du gå ytterligare två omgångar?" Jag svarade.

Som om det var en signal, var det åska och det var blixtnedslag, och ganska snabbt var det översvämning. "Ha!" Jag följde snabbt upp.

"Ta en massa bilder på Everest imorgon," påminde han mig innan han sa, "och visa det sedan för mig i Singapore."

Jag kom aldrig till Singapore.

Istället har vi lagt till varandra på sociala medier. Först på Instagram, där han gillade mina Nepal-relaterade inlägg, och sedan på Facebook, där på messenger, medgav jag att jag gillade honom. Han svarade med att berätta för mig att han kände anslutningen också.

Och sedan dansade de blinkande prickarna på min skärm och signalerade att han hade mer att säga. Och slutligen: "du är elektrisk."

Jag smälte lite. Det var första gången någon kallade mig det.

Han följde upp det med: ** - en kyssande emoji, sa Google. Jag var extatisk.

Var jag naiv att ha haft stora förhoppningar på den här? I mitt sinne fanns det så många digitala kanaler tillgängliga, det fanns inget verkligt hot för att detta skulle gå där många semesterromanser har gått: fizzling till döds.

Vi var flitiga med att meddela varandra varje dag, även när han fortfarande semestrade i Singapore. När det var dags för honom att flyga hem, blev meddelandena förståeligtvis sporadiska. Då blev våra vardagliga meddelanden varannan dag, som sedan blev en veckasak, som sedan blev när det var möjligt.

På Instagram tre månader senare såg jag honom bli förälskad i en annan resenär, en peruansk tjej som reser i Rio. Jag såg honom besöka henne några månader senare, och jag blev sluten.

Jag såg honom flytta till Hong Kong för arbete flera månader efter, och sedan såg jag henne besöka honom där. Jag såg dem bryta samman.

Då hade vårt icke-förhållande reducerats till enstaka Facebook-liknande och / eller ett Instagram-hjärta. Vi utbytte inte ens meddelanden längre, som - kan det vara ett bevis på att vi faktiskt hade det jag trodde att vi hade?

Han bor fortfarande i Hong Kong, och han har rest mycket i regionen, men märkligt nog har han aldrig besökt Filippinerna.

Sedan jag träffade Sergio har jag besökt HK en gång. Naturligtvis var han inte i stan (han ljugade inte heller - jag tittade på hans livevideo från Europa).

Jag tänker fortfarande på Sergio ibland. Det finns dagar då jag skulle ha nackdjup efter honom för att se om det finns en ny tjej, och då skulle jag fånga mig själv och skratta.

Först: Jag var tillbaka i min digitala bubbla igen. Och för det andra: Hur vågar jag hoppas att jag skulle vara en av de lyckliga få att hitta kärlek i den digitala världen!

Och en dag gick det upp för mig: det var en digital kärlekshistoria, eller hur? Det som började på Tinder och som hålls vid liv på Facebook, blev så småningom dött på Instagram.

Tyvärr, som de flesta allt på digital, gick det zip och sedan zap och sedan var det över.